Gijón como siempre nos recibe con los brazos abiertos y el cielo encapotado, costumbre de la zona y de esta época del año. No hay motivo para la desazón que, suponemos, si habría bajo el cielo gris y desolado que propone 'Under Electric Clouds', nuevo trabajo de Aleksey German Jr., hijo del malogrado director de 'Qué difícil es ser un dios'.

Película episódica de fuerte componente metafórico en el que sus distintos personajes vagan, de forma errática y desganada, por entre los restos de un país sumido en una crisis de identidad. Cine fantástico que no lo es sin dejar de serlo, y en donde lo importante no es tanto una historia, como la desesperanzadora descripción de un estado de ánimo que parece congelado en el tiempo por siempre jamás.

Emparentada con el 'Leviatán' de Andrei Zvyagintsev, haciendo gala igualmente de una lograda ambientación y una excelente puesta en escena cercana a la hipnosis (sin música de fondo), a la cinta sin embargo le termina por pesar su evidente ambición de trascender como "gran obra", abusando reiteradamente de un concepto que carece de un factor emocional al que agarrarse. Una carencia que una estructura episódica tan sesgada no hace sino agravar, durante dos largas horas y pico, sin que German muestre demasiado interés por "apañarlo".

A lo emocional es a lo que remite directamente 'La delgada línea amarilla', correctísima ópera prima de Celso García que pone las cartas sobre la mesa desde el principio. Suerte de remake mejicano de 'Prince Avalanche' -de por sí un remake de la islandesa 'Á annan veg'-, una cinta presuntamente agradable, buenrollista y sin rastro alguno de malicia que, con sencillez, busca continuamente la condescendencia del espectador. Presunción de inocencia, demasiada inocencia.

Es esa misma sencillez y absoluta transparencia la que juega en su contra, transformando en molesta evidencia su ingenuo y a la vez torpe recorrido por los lugares más comunes de una "road movie" a compulsar cuál (bonito) formulario administrativo. García se guarda tan poco que queda completamente expuesto, haciendo que su conservadurismo resulte de lo más chabacano, incapaz de ofrecer un motivo de peso que justifique, de alguna manera, el visionado de una cinta tan de manual que apenas merece una nota a pie de página.

Quién vuelve a intentar no tirar de manual (y ganarse algo más que una nota a pie de página) es el director de 'Magic, Magic', Sebastián Silva, quién con 'Nasty Baby' juega a ser Noah Baumbach. Al menos, durante buena parte de un metraje que se reserva "un giro radical" en su tercer acto, el cual no debería de sorprender demasiado al espectador como sí parece sorprender a la desorientada película en sí misma. Y es que a pesar de su credibilidad como excusa conceptual de la cinta (la "vida" es así), esta nunca logra dar voz a este argumento para que dote a su vez a la cinta de credibilidad.

Dicho de otra manera, se deduce el concepto porque este se haya presente intrínsecamente en la narración, más no porque sea la narración la que acierte a exponerlo apropiadamente dicho, lo que sumerge a la cinta en el peligroso vaivén del capricho un tanto simplista y desenfocado. Por más que nunca deje de entretener, Silva no acierta a dar un sentido a lo que parece una cadena fortuita y sobre todo gratuita de eventos sin ningún beneficio en particular. O traducido en términos cinematográficos, indiferencia.

'Krisha' por su parte convalida esa indiferencia que no genera con el desconcierto en el que, por contra, sí se sumerge a medida que avanza. Como tantos otros debutantes, Trey Edward Shults "contamina" la aparente sencillez de su historia con un desmedido ansia por dejarse notar, ya sea a través de la cámara o de la banda sonora, y que envilece una cinta en última estancia artificiosa. Aunque estimulante a ratos y admisible a concurso en su intento, el beneficio de la duda en torno a su personaje principal torna en crispación y su voz se ahoga en una vana promesa, toda vez que se hacen demasiado evidentes sus recursos formales para quebrar su aparente neutralidad.

Justo lo contrario a lo que ocurre con 'La montagne magique' (The Magic Mountain), con la que Anca Damian reincide en la vía abierta cuatro años atrás con 'Crulic, camino al más allá'. Redefiniendo el concepto "biopic" como si de una colorida fábula bucólica se tratase, Damian explora libremente y al margen de expectativas la vida del escalador y fotógrafo Adam J. Wrinkler, un polaco de nacimiento que dedico su vida a combatir el comunismo, llegando incluso a emigrar a Afganistán para luchar en los años 80 contra las fuerzas soviéticas.

Damian mezcla y agita el material de archivo disponible a través de todo tipo de técnicas de animación para, de la misma manera que podría surgir de la imaginación de un niño, ofrecer un relato tan heterogéneo como heterodoxo. Mediante la surrealidad de una realidad convenientemente moldeada, la obra de Damian se hace fuerte y débil en el mismo punto, su inarmonía. Su alocada y caprichosa exposición visual, como si fuera un agujero negro, amenaza continuamente con devorar a una obra imprevisible a la que nunca le llega a hincar el diente, y que se encuentra en ese punto exacto en dónde los profetas han de moverse para ser amados y odiados a parte iguales.

Continuará...

Por Juan Pairet Iglesias
@Wanchopex