De un tiempo a esta parte Álex de la Iglesia ha perdido algo que le suele venir tan bien a un realizador, como tan fundamental le resultó para que 15 ó 20 años después 'Acción mutante', 'El día de la bestia' o 'La comunidad' sigan siendo hoy en día tan jodidamente disfrutables: la mesura y/o el arte de la contención. En un camino en apariencia inverso al que suelen seguir la mayoría de los realizadores, De la Iglesia se ha ido "embruteciendo" hasta hacer de sus últimos filmes una suma de excesos que tienen más que ver con un especial de José Mota que con una película hecha y derecha.

'Mi gran noche' viene a ser lo mismo que un mundo sin cordel, un auténtico caos. Se echa en falta esa mencionada mesura que ponga un poco de orden, así como ya que nos ponemos, también algo de sentido común que a su vez aporte algo de frescura. Álex de la Iglesia se vuelve a desmelenar "le pese a quién le pese" con una producción pretendidamente loca, cafre y gamberra que a medida que avanza se va sumergiendo más y más en el caos... más, no necesariamente para bien o en el buen sentido. Ni tampoco, necesariamente, con buen gusto ni a tiempo, que cuando vienen curvas no se trata (sólo) de correr.

De hecho, este revoltijo está tan pasado de rosca que sus toscas maneras y los constantes vaivenes de un guión deslavazado agotan mucho antes de lo debido, de más a menos y pasando de un inicio harto trepidante a un tercio final bastante disfuncional, carrasposo, incongruente y de escaso impacto. Excéntrica irregularidad de quién vive a salto de mata y a su puta bola, oiga, partiendo de una idea que sólo sirve de excusa para reincidir en las habituales bravuconerías de su realizador así, a pelo. Y para bruto, yo, por supuesto, dejando tras de sí la insidiosa sensación de ser una pose en realidad perezosa y bastante desaprovechada.

Ya empieza a ser una peligrosa costumbre: se agradece la gallardía, el espíritu gamberro o la presencia en cuerpo y alma del diabólico Raphael pero De la Iglesia, desbocado y carente de un Pepito Grillo que ponga voz a su conciencia (porque a Enrique Cerezo le queda grande el sayo), se dedica a no más que a soltar mierda y más mierda hacia el espectador sin darle mayor valor que el de la propia mierda. Viciado en última estancia por el mismo conformismo de Torrente, tirando en exceso de amigotes y de un humor facilón, burdo y por supuesto, tan "cañi" que la gracia acaba siendo tan limitada como la de la mayoría de tonterías que recibimos por Whats App.

Por Juan Pairet Iglesias
@Wanchopex